En ce moment j'ai la plume qui me démange.
Envie d"écrire, encore, mais sur quoi? J'ai l'impression d'avoir déjà épuisé tous les sujets qui rentrent dans le vécu, et je ne suis pas (plus) douée pour écrire sur des sentiments que je n'ai jamais éprouvés.
Je n'en peux plus d'être ici, à ne rien faire. J'ai l'impression de passer ma vie à attendre que quelque chose de bien m'arrive. Un tourbillon d'évènements virevoltent devant moi chaque jour, mais j'ai constamment les yeux rivés ailleurs.
J'ai des envies de tas de choses, envies aussi passagères que fulgurantes. Je vois des amis s'éloigner de moi. Ou d'autre faire semblant de croire encore en la complicité qui nous avait lié, un jour.
J'ai l'impression qu'on ne me comprend pas. Qu'on n'essaye même pas. Mais les choses ont peut-être toujours été ainsi, chacun possède sa propre définition du bonheur et méprise ceux qui voudraient prendre un autre chemin.
Et bien, qu'on me méprise! Qu'on me regarde avec ces yeux attendris ou plein de pitié que je déteste tant!
Un jour je serai loin et je ne me retournerai pas pour contempler ceux que j'ai laissés sur le rivage...
